Octavio Paz
Del vómito a la sed,Atado al potro del alcohol,Mi padre iba y venía entre las llamas.Por los durmientes y los rielesDe una estación de moscas y de polvoUna tarde juntamos sus pedazos.Yo nunca pude hablar con él.Lo encuentro ahora en sueños,Esa borrosa patria de los muertos.Hablamos siempre de otras cosas.
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